D. Dumas, théâtres

 

 

Elle (Ludmila Mikaël) est seule. Elle attend. Qui ? L’homme qu’elle aime et qui « va venir », qui « doit venir », qui « ne viendra jamais », car « il a disparu », « comme dans la mort ».

Écoutez bien le « comme ». Retenez-le. Car tout à l’heure, quand cet homme (Patrick Catalifo) apparaîtra, ce ne sera pas un revenant. Ses cheveux sont en désordre, il semble sortir de la chambre, il est « assez fatigué, la journée a été longue », et elle va « mettre la table pour deux ».

Mais quand la table est mise, ce n’est pas Elle qui revient dans la pièce. Lui arrive avec une Autre (Agathe Dronne), étonnée que le dîner soit prêt et le vin débouché.

Elle se raccroche à des objets, Lui erre entre deux femmes, incapable de rompre, sans doute. Marc Paquien, adaptateur et metteur en scène, de Et jamais nous ne serons séparés choisit le gris comme dominante du décor (Gérard Didier), la sévérité des lignes, les lumières (Robert Venturi) neutres, les costumes (Claire Risterucci)  sobres.

Séparés et solitaires, aucun de ces trois personnages n'atteindra jamais le bonheur. La présence de Ludmila MiKaël éclaire ce drame de la solitude. Poignante dans ses doutes comme dans ses certitudes, elle émeut et rassure. 

Tout l’univers de Jon Fosse est là, avec les décalages spatio-temporels, des personnages énigmatiques, leur vide existentiel, les mots qu'ils ressassent pour le remplir. Et l’infinie tristesse des vies gâchées.

 

 

 

Et jamais nous ne serons séparés de Jon Fosse

Texte français de Camilla Bouchet et Marc Paquien

 

Théâtre de l’Oeuvre

01 44 53 88 88

 

 

  

La mère (Catherine Hiegel) coud. Le père (Michel Aumont) ressasse. Le soir (lumières de Frank Thévenon) tombe sur le lac. Tout est de plus en plus sombre. Le printemps tarde et leur solitude croît. Plus de vie familiale. Le seul fils est parti on ne sait où, « il y a si longtemps qu’ils n’ont pas de nouvelles », parce que dans cette campagne isolée, il n’y a pas de travail. Mais ils savent aussi qu’ « il n’y a d’avenir nulle part ». Autour d’eux, les voisins partent ou meurent. « Ils trouvent ça tout naturel le père et la mère » aurait dit Prévert, car leur existence, c’est « la vie avec le cimetière ».

Dans le décor angoissant signé Jean-Marc Stehlé, Jacques Lassalle impose à ses comédiens des gestes mesurés, des déplacements rares. Une tristesse infinie sourd dès les premiers mots. Ces deux comédiens, poignants, ont ainsi construit subtilement des personnages abandonnés, qui semblent ne plus rien attendre de la vie.

Pourtant, ce soir-là, quand le car s’arrête pour déposer le voisin (Jean-Marc Stehlé) « parti faire des courses en ville »,- en réalité à l’hôpital pour un « contrôle » - le fils (Stanislas Roquette) revient. Ils pourraient courir vers lui dès qu’ils l’aperçoivent, ouvrir la porte, ouvrir leur bras, montrer leur émotion puisqu’ils parlent « tous les jours » de lui. Pas du tout, ils attendent qu’il entre, monte l’escalier. Ils restent coincés, immobiles, méfiants. Ils tendent la main, de loin, et répètent : « c’est gentil. » Le voisin leur aurait dit qu’il « était en prison ». Le croit-il ? Et le fils ? Muet, ironique, fuyant, il ne dément ni n’avoue… mais se fâche, s’en prend au voisin ivre, en lui criant : « Mais pourquoi tu racontes des choses pareilles ? »

Le voisin meurt. Le fils parle enfin : « Je n’ai pas été en prison. Je fais de la musique. Par-ci, par-là (…) et j’écris des chansons. ».

Il part, sans doute définitivement. Les parents reprennent leurs parlotes tandis que le noir lent s’installe.

De cette vie étriquée, de cette société close, le spectacle transmet un tableau très réaliste, qui devrait retentir comme une semonce pour les médiocres de la terre.

 

Le Fils  de Jon Fosse

texte français de terje Sinding

Du mardi au samedi à 21 h

Dimanche, 16 h

Théâtre de la Madeleine

jusqu'au 15 juillet 2012

01 42 65 07 09